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Luis Ignacio Hernandez
martinez - argentina
Nació la literatura en el preciso instante en que alguien necesitó expresar en palabras aquello que no podía ocultar en el fondo de su alma.
Quizá por eso escribo.
O no.
Quizá lo hago...
Porque...
No sé...
Quizá...
Porque...
Necesito expresar en palabras aquello que no puedo ocultar en el fondo de mi alma.
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Últimos comentarios de este Blog

03/07/11 | 01:13: stellamaris (detrasdelespejo) dice:
Hola, me has dejado estupefacta,no porque no sepa que las cosa muchas veces suceden así, que un médico no es Dios, yo tambien me pregunte algunas veces porque esta distraido? en fin, es una historia dura, cruel, como la vida misma y muy bien relatada. Te mando un beso vecino
28/08/10 | 00:40: stella Maris (detrasdelespejo) dice:
interesante, muy interesante me atrapó de tal manera que, cinco minutos antes yo ya estaba cayendo al vacío, Ja! un saludito vecino
19/06/10 | 17:40: claudia romi dice:
ese texto no es un texto informal esta mal pesimo xq el texto infformal es x ejemplo habla pata asi ps
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Felices los niños Felices los niños


La llamada edad dorada de la inocencia es, sino siempre, muy a menudo, una falacia, de allí... Ampliar

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un pequeño dialogo informal




Una fría neblina llegaba desde la bahía atravesando los bosques y era el sol opaco oro, más allá del horizonte.
La humedad de la mañana en mi camisa mil veces trasnochada y el alcohol que me llevaba, como tantas veces, en andas de un arco iris.
Recordé la sangre.
Me estremecí.
Mejor pensar en otra cosa.
Seguía el sendero que, siendo recto para algunos, a mí se me hacía una interminable sucesión de curvas.
Pese a saber que aquel que hace una promesa está haciendo una cita consigo mismo, por milésima vez me prometí no volver a beber, siendo mediados de Julio, por lo menos hasta fin de Agosto.
La casa quedaba lejos para ese pobre espectro bebido que debía parecer.
Pensé que era una suerte que mis vecinos anduvieran en esos momentos en el monte, con su vida de cañas y trigales dormidos.
Y quizá por eso, me sorprendieron, detrás de un recodo del camino, el hacha y el árbol tendiéndose en un ruido seco.
Estaba allí, con su sombrero de paja, escudo breve para el calor de aquellos lugares.
El hachero.
Me detuve.
La prudencia nunca es mala consejera.
Movió la cabeza con lentitud, sudando.
Sudando como lo hacía yo.
- Buenos días.
- Buenos días - mi aliento de muerto nuevo lo hizo pestañar lento.
- ¿Ha sido larga la noche, verdad?
A la mente me llegaron los dolores, las náuseas, el vomito y …
Y la sangre.
Temblé al contestarle.
- Muy larga.
Se pasó el antebrazo por la frente, una cascada de finos diamantes fue su sudor a través de la luz.
- Hace rato que lo espero.
No pude menos que asombrarme.
La pregunta surgió de mi sin pensarla
- ¿Mucho?
Levantó el hacha y se la puso frente a los ojos.
Me pareció que comprobaba el filo de la misma.
- Toda una vida.
¿Cuál vida?
¿La suya?
¿La mía?
Esperar.
Esperar.
Y esperar.
No se me ocurrió otra cosa que un:
- Debe estar cansado.
- Jamás podría comprender usted cuanto.
Noté que no dejaba de quitar sus ojos de mí y traté de esquivar su mirada, al recordar la voz de mi padre diciendo que los hombres solían perderse en la profundidad de sus propios ojos.
Pregunté en un intento por desviar su atención.
- ¿Y qué es lo que quiere de mí?
- Nada, bah. Algo. Muy poco. Tal vez … tal vez presentarle a unas amigas.
Miré a mi alrededor.
Exceptuando a un viejo loro de colores sin brillo, allí estábamos él y yo.
Ah.
Me olvidaba.
Y mi borrachera.
Volví a estremecerme.
Un océano rojo escondido en el sucio inodoro de un oscuro bar había tratado de atraparme un rato antes.
No sé porque sonreí al preguntarle.
- ¿Las conozco?
Afirmó sus manos sobre el mango del hacha.
- De oídas. Bellas muchachas. Las debe haber visto alguna que otra vez. Son cariñosas hasta hacernos llorar. Y fragantes cuando al final nos rodean con el perfume de sus flores. Se llaman enfermedad, agonía y muerte.
Me permití un instante de temor antes de dejarme inundar por las extrañas olas de la resignación.
Sequé mi frente empapada, miré al mar y al nuevo día y sin sollozar siquiera, ensayé una sonrisa un poco fría, le palmeé el hombro y susurré en su oído:
- Ok. Lléveme a verlas.
Y me tomó de la mano mientras algo, en lo más profundo de mi estomago, estallaba en pedazos.





Si un hombre quiere
beber hasta morir
no hay nada que
puedas hacer.

Jack Kerouac




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Comentarios de nuestros lectores - Escribí tu comentario
19/06/10 | 17:40: claudia romi dice:
ese texto no es un texto informal esta mal pesimo xq el texto infformal es x ejemplo habla pata asi ps
claudiaromi2009@hotmail.com
 
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